A költő leült egy sáros, moha lepte kőre
Izzadt arcát kézfejével fázósan letörölte
Felhőkbe, napba, szivárványba nézett
Eddigi élete az alkonnyal lassacskán kivérzett
Gondolatai fáradt kapkodással igyekeztek
Megragadni látottat, hallottat, igaz történteket
De bárhová fordult az ismétlés fekete kútja
Visszhangozta: mindezt a világ már réges-régen tudja
Elborzadt élete utolsó versének hallatán
Érezte, nem más, csak szélhámos, sarlatán
Ki végigélt, írt, olvasott hosszú, hosszú éveket
Magányából levágott csendben egy apró, kis szeletet
Rágogatta, míg az álom szemére nem lebbent
Utoljára még szállást, fehérnépet képzelt
De reszkető kezéből kihullt lélektolla
Reggelre testét senki nem találta volna
Ha egyáltalán bárki kereste is volna